Todos sabemos qué causa la guerra. El odio causa la guerra. La crueldad, la codicia, la turba, el tirano, el hombre destrozado con algo que demostrar. Culpa a lo peor de nosotros, y la lógica parece funcionar.

No funciona. Un hombre cruel, actuando solo, puede arruinar una calle. Para arruinar un país se necesitan miles de personas que lleguen puntuales, cumplan sus promesas, compartan sus raciones, se nieguen a abandonarse mutuamente y sigan haciendo todo esto incluso cuando huir sería lo más sensato. La guerra no se basa en nuestros vicios. Se basa en la lealtad, el coraje, el sacrificio y la confianza: las mismas cualidades que inculcamos a nuestros hijos y que elogiamos en los funerales.

Peter Kriger sigue esa incómoda observación allá donde le lleve: al registro evolutivo, donde la generosidad hacia el propio grupo y la hostilidad hacia los forasteros parecen haber surgido de una misma raíz; a la investigación sobre soldados que luchan no por una bandera, sino por los once hombres que tienen al lado; a los archivos de policías corrientes que hicieron cosas indescriptibles sin ningún odio detectable; y al extraño descubrimiento de que la guerra ha pasado diez mil años seleccionando a las sociedades humanas por su capacidad de cooperación, haciéndonos más amables y más peligrosos al mismo tiempo.

La conclusión no es que la virtud sea un fraude. Es que la virtud tiene una valla a su alrededor, y que esa valla—no la virtud en sí—es lo que mata. Las naciones no fabrican buenas personas; las heredan. Lo que fabrican es el límite en el que la bondad se apaga, y lo hacen a través del lenguaje, la educación, la memoria, el uniforme y la cartografía, hasta que cada línea que podría dividir a una persona se superpone perfectamente a todas las demás.