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Me llamo Sara, soy ortodoncista y estoy negociando quedarme con la clínica en la que trabajo desde hace siglos; siempre y cuando mi jefe, de doscientos años de edad, decida jubilarse de forma definitiva y se marche a disfrutar de la vida al Caribe. Un italiano con cara y cuerpo de dios griego bajado desde el mismo cielo (pero jodidamente imbécil, cenutrio y patán) llega para entrometerse en nuestro trato, obligándome a comenzar una guerra contra él y defender todo por lo que he luchado. Algo me dice que la primera batalla dejará centenares de heridos.

“Los niños que terminen pueden ir al recreo”, dice la maestra. Julia se queda sentada en su pupitre hasta que le explican que con “niños” la maestra se refiere también a las niñas. Más tarde, en gimnasia, el profesor dice: “Los niños que quieran formar parte del equipo de fútbol que levanten la mano”. Julia alza la mano, pero el profesor, incómodo, le dice que se refería solo a los niños. Julia está estupefacta; no entiende nada. Como la niña de esta anécdota, todas las mujeres tienen que aprender a deducir desde pequeñas cuándo están incluidas y cuándo no en el masculino genérico.