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Die Zinnen von Windcliff Castle heulten im Sturm wie die Pfeifen einer riesigen Orgel. Dumpfe, klagende Laute, dazwischen grelles Kreischen und das Grollen eines nahenden Gewitters weckten Noel Allister gegen zwei Uhr morgens. Verschlafen setzte sich der grobschlächtige Mann im Bett auf und griff sich verwirrt an den Kopf. Da hörte er über sich ein Geräusch. Aus ungläubig geweiteten Augen starrte er auf die Hände, die aus dem Nichts kamen. Sie umklammerten eine bluttriefende Spitzhacke. Noel Allister kam nicht mehr dazu, Angst zu verspüren. Weit holten die körperlosen Hände aus.

Derrick Foster fletschte ein fürchterlich entstelltes Gebiss. Dann schnellte er sich von der untersten Stufe der Treppe ab und jagte in weiten Sprüngen auf den wehrlosen Detektiv zu. Rick Masters sah dieses menschliche Ungeheuer herankommen. Die unmittelbare Gefahr, die direkte Bedrohung seines Lebens mobilisierte alle seine Willenskraft. Innerhalb von Sekundenbruchteilen wehrte er sich gegen den Befehl des Irren, reglos stehenzubleiben. Er wollte und musste sich bewegen, diesen Angriff abwehren, sonst wurde er von dem Wahnsinnigen in Stücke gehackt.

Noch nie hatte George Lomont solch grauenhafte Angst verspürt. Das Entsetzen hatte seine Krallen nach ihm ausgestreckt und ließ ihn nicht mehr los. Mit weit aufgerissenem Mund schnappte Lomont nach Atem. Ein schmerzliches Ächzen entrang sich seinen blutleeren Lippen. George Lomont rannte um sein Leben! Er konnte seine Verfolger nicht sehen. Sie waren unsichtbar. Ein Licht! Da vorne schimmerte doch ein Licht! George Lomont schöpfte neue Hoffnung. Das musste Herford Castle sein. Mit letzter Kraft wankte der Mann darauf zu.